Ce fut un moment différent, un de ces moment où l'apparence n'a plus de point d'appui, un de ces instants où tout vacille et bascule dans un gouffre, un trou noir, un tuyau d'aspirateur qui fracassent les vertèbres trop fragiles, un piège à vide d'air, un casse-gueule instrumentalisé de façon conceptuelle et ultra-contemproraine, une bonbonne prête à recueillir toute ma démence et à être surexposée dans le MAC de ma cité.

Oui, ce fut une très forte et distincte circonstance, qui poussa mes veines à gonfler, à bouffir la bouffonnerie, à vouloir exploser pour colorer les murs blancs tâchés de virgules de mon « chez-moi », « chez-toi », « chez soi ».

Un cataclysme imminent à marquer du bleu de mes vaisseaux en abandon.

Une tornade qui venait de ramollir mes méninges, en position de souhaiter et d'arriver à rendre aveugle, sourd et insensible aux appels au secours de ce qui faisait ronde silencieuse autour de moi.

Ce n'est que Sa tendre main qui est venu m'ébranler le discernement, tremblante, me tapoter le dos, me caresser les cheveux, me lisser ce qui restait de Beau malgré tout.

Ce ne sont que ses mains à Elle, qui se sont coulées dans les miennes, glacées de crainte, de panique en éruption, qui ont su me tirer de ma folie la plus construite, celle qui voulait tout anéantir, casser, brûler, jeter aux orties déchirantes.

Passé, présent, avenir… Ce ne sont que des temps inculqués par nos pères tués sur les champs laminés de guerre et par nos mères éventrées de nos propres mains.

Le temps doit être réinventé par moi, par nous, deux temps plus précisément : le présent et le futur composés.

Il faudra au moins cela pour tenter de réparer le miroir aux goélands battus, estropiés, blessés par mon acharnement incontrôlé à espérer la destruction finale.

Ma démence, une fois apaisée, j'ai pu enfin voir ses yeux paniqués, embués d'une détresse sourde et perdue, j'ai pu voir quelques larmes s'étendre le long de ses délicieuses et douces joues nectarines, j'ai pu voir les tremblements de ces lèvres de Diva sans auditeur ni repère, ni phare au beau milieu d'une mer en furie, la peur, mais surtout le mal que je venais de théâtraliser sans le vouloir.

La pièce, les actes successifs ont pu se dérouler à rebours, sans compte, en un éclair.

Oui, en une foudre, je venais de tout comprendre et surtout la honte de moi qui atteignait la culminance la plus écorchée. Je venais d'interpréter également que ses mains, cette froideur morbide de cet être plus cher que ma chair et dont la terreur venait de vaincre une bataille, pouvaient me tirer de n'importe quel lieu dans lequel mes filons bleutés aiment à molester l'enveloppe qui me tient chaud, parfois froid aux os.

J'ai demandé le pardon comme un bambin babille lorsqu'il vient de casser l'urne qui contient les cendres d'une aïeule défunte. Elle me l'a accordé, sans faillir, sans offense, avec la délicatesse de celle qui a foi et confiance inébranlables.

Ce qu'Elle ne sait pas, c'est que ce pardon je ne me l'accorde jamais moi-même.

Laisse-moi du temps, un peu de temps, pour colmater les brèches, souder les ferrailles de la fondation à venir, couler le béton de mes convictions, redevenir fort et te porter de nouveau du bout de mes bras décharnés par la sordidité humaine.

La pénitence et la fuite ne sont pas pour moi, Elle le sait. Les larmes qui sont nées deviendront le fleuve qui fera naviguer notre barque sur des eaux agitées mais sereines.

Incompatible l'agitation et la sérénité ? Cela, c'est vous qui le dîtes, pas nous. Pas moi. Pas Elle.

Quelques jours après la tourmente de glaire venimeuse, elle rentra à la maison, le sourire sur sa bouche aux contours de geisha aimant le précieux macassar ; elle virevoltait, soulevait ses jupons de mariée noire, afin de me montrer ses nouvelles chaussures aux talons échassiers et riait en voyant un petit jour facétieux qui venait de s'ouvrir sur son bas.

Et je riais de la voir rire.

Je compris que la bourrasque était déjà bien éloignée, mais laissant sur mes épaules la charge des décombres que je n'ensevelirai jamais.

Plaiethore

 

Sa déambulation, c'était aussi l'essence de son moteur à soupapes. Des émanations de bitume poli, d'herbe humide, de pierres chaudes, de faïence qui tinte, de chien qui jappe, de tentures qui dévoilent les vitres des ouvertures des antres humains, de peau nue sur les sofas, de blessures à lécher, de crottins à suivre, de « outing » sans instructeur, ni maître, ni élève, ni assemblée.

 

Cette femme là, farouche, fière, aimant comme amante en péril, ne restait jamais longtemps à quai. Elle aimait trop la terre pour cela. Elle l'aimait trop pour ankyloser son amour en restant éperdue de vide et de contemplation.

C'est comme si cette matière vibrante, sèche ou gluante l'avait prise au piège, heureuse et consentante.

Un jour, elle l'avait gardée longtemps dans sa gueule, cette tête pleine de traques par les conformes.

Un soir elle avait quitté son cocon nacré pour gambader dans la fange dorée à la feuille de misère, au papier soyeux de solitude, à la pellicule de débandade.

Elle avait débusqué et largué ce qui l'aimantait pour accrocher les hordes sauvages. Les fous. Les paumés. Les désespérés. Les déboussolés. Les déjà enterrés. Les jamais nés. De l'oublié, de l'errant, du poète des rues sans nom et du lâche en fuite incessante hors de lui-même.

Elle a semé derrière ses pas perdus des miettes de pain, afin de ne jamais retrouver son chemin. Les oiseaux de petites proies sont bien passés et sages ombres de la nuit, elles ont tout englouti.

Pour survivre, revivre, elle avait mangé des lambeaux d'écorce à épines, de l'animal apeuré et meurtrier ; elle avait bu des larmes de désespoir, du sang des torturés, du suc gastrique des bourdonnants, des liquides qui se volent parce qu'on ne veut pas faire don de soi.

Ce jour, elle n'avait pas voulu s'évader, mais pour rien au monde suivre également. Elle se serait cassées toutes les dents à coups de nerfs de bœuf, sans hargne, mais pareillement sans pitié.

En quelques mois, elle avait rattrapé le temps perdu, celui du mal qu'il fallait qu'elle donne.
Par brassées elle a tout craché, elle a tout tué, tout enseveli.
Sans raison valable, sans honneur, sans respect.
Elle a violenté l'amour, brûlé le bonheur, étripé la paix.
Elle s'est scalpée des pieds à la tête, pour montrer une belle peau de bête.

Durant ces poignées de semaines, elle a trituré l'âme de ceux qui la chérissent, de ceux qui la bénissent comme idiots qui s'agrippent à des racines sortant d'une terre molle et puante et les a déchirés, tous, à dents aiguisées comme des épées limbiques.

 

Sculpture sur bronze, par Ruth BLOCH

 

Elle ne voulait pas fuir, ni forcément se joindre, elle voulait estimer ; parce qu'elle aimait autant la glaise sous ses pieds que les poteaux de béton, les clôtures électrifiées, les murs qui s'appuient tant bien que mal sur la misère innée de l'homme.

Le monde tout entier lui apparaissait quelquefois comme une gigantesque fleur d'eau, vénéneuse, perfide, carnivore, happant beauté et laideur, sans foi ni loi.

Quand elle eu compris cela, elle accoucha de son âme, oppressée auparavant comme toutes communes, et elle l'avait expulsée de son corps, pour qu'un morbide et frêle cordon guide ses pas et enterre sa vie trépassée en sourdine, ou bien sa mort que l'on avait décidé de lui voler durant une nuit entière, sans dignité aucune.

Elle ne souhaitait rien posséder vraiment, sauf quelques abysses de regard, quelques sensualités et dermes ravinés de terreur, mais épris d'une rescapée à pieds nus, d'une forcenée de la liberté de vivre.

Elle habitait simplement en bordure de son enfance, sur la berge de cette âme souche qui aimait à récréer avec elle, lui et les autres, les choisis, non les élus.

La mémoire amplifie et généralise. De quelques heures parfois elle fait un hiver, de quelques jours une sacrée époque.

Elle a tout simplement choisi de monter à bord de cette goélette, construite par son imaginaire et navigant au gré de son seul bon vouloir.

Elle avance. Elle navigue en avançant.

Saluez son passage et dormez apaisés de grâce. Les gens qu'elle regarde avec douceur n'ont rien à craindre d'elle.

Hissez le drapeau de celle qui retient pour elle-même. Ou décide de ne rien conserver. Du tout. Sans le rien. Et puis c'est tout.

Elle vient de faire un vœu aujourd'hui, mais elle ne vous le dira pas.

A personne.

Le ciel est haut et les étoiles flottantes.
Qu'il est bon qu'elle sache enfin cela.

Plaiethore

 

Je ne suis ni éminent, ni érudit, je suis curieux