Marche androïde formaté
Marche furoncle alvéolaire
Marche humanoïde automate
Vésicule fruitière, tumeur criarde

Tu ne sais faire que ça
Avancer pour ne savoir où aller

Avec en besace ta lâcheté, ta crainte de la fessée « maman »
Et la peur de ton pieu que la femme peut s'enfoncer,
Libérée du consentement et de l'attache

Marche poussière
Marche air de rien

Garde ta soi-disant peine des autres pour tienne

Tu ne peux plus t'assoir
Ton fauteuil est trempé
Ton siège est souillé
Par ta honte, ton déshonneur et ta désespérance
C'est sale et ça pue

Tu es maculé de gesticulations
Et tu empestes la non action

Mais la crasse tient chaud il parait
Et fait faire des économies prises sur la société que tu dénigres
Mais que tu oses pomper en gémissant une lucidité que tu ne possèdes pas

Que l'on te pose des questions, te demande tes solutions
Et le veule disparaît sous sa couette de plumes de pigeons cancéreux

Au ras du sol ta couche…

Mais oui, mais oui, t'es un rebelle toi !

Marche croûton de l'univers
Puisque tu ne sais plus reculer
Ni voir de quel bois le cœur peut se brûler

Marche idiot, crétin, niais, bedon hypertrophié
Impitoyable dément sans arrière
Trépané de la gloire sans fierté
Candide de l'incrédule
Maniaque de l'outre-tombe à scander

Marche sans rire
Sans pleurer
Ferme ta bouche, ne montre pas
Tu ne saurais plus quel sein supplier
Quel incube invoquer

Marche fœtus
Tu ne deviendras jamais grand
jamais leader et chef de troupe
Ni gracieux, ni laid

Tu es né monstrueux
Nabot à talonnettes claquettes

Ne suis pas ta raison, elle est atrophiée
Par un autisme sous-jacent, qui se dévoile dés la chandelle approchée

Suis la meute, qui en « crivant » se croit vivre
En courte et ronde cabale

Autour de ton paillasson sont tes frontières
Sur lesquelles tu poses des frères imaginés
Le pâturage est ample, riche
Et les fleurs merdeuses prospères

Marche, insulte, censure et tue
Efface tes écrits qui ne recueillent pas tes attentes d'admiration

 
Invente-toi des hommes qui t'entourent et t'admirent
Crée le père, évince les femmes
La mère, la fille, l'amie-âme qui est Dame
Réduis-les à une « mijole » fourrée

C'est ta queue de rat qui est rognée
Et tes couilles séchées, à force d'avoir été cachées
A deux mains, à une main, à cacahouète,
Par ta nostalgique existence qui n'a rien vu,

Ni entendu. Niet. Nada. Point. Coin coin canard plastoc !

 

Tue l'animal que tu es
Les animaux que nous sommes
Perdus d'avoir perdu
L'essentiel, l'inconditionnel, le sens ascensionnel

Marche bourrique décharnée
Et n'oublie pas de lustrer la plante de tes pieds
A crachats colériques sur ton histoire cellophane de flan périmé
D'ôter le clou rouillé de ton talon finalement basique et sans corne

Ton futur, tu l'as déjà oublié
Il est mort, battu et non nourri de tes idées nées avortées
Tassé dans un placard de fouetté,
Enterré dans un crâne saturé et censeur de ce que tu n'es pas vraiment

Marche, crie, rabâche et crève
Joue au connard réactionnaire anti-con-réactionnaire
Derrière tes rideaux d'écran, tu te sembles moins con
Que tous les autres cons de la terre

Au moins tu auras utilisé tes quatre pattes
Pour aboyer, aboyer et baver, baver

Être ou ne pas être n'a jamais été une bonne question
Croire ou ne pas croire… en soi ?

Je ne pisse pas sur les murs, détrompe-toi
Tes façades sentent déjà la merde

Pourquoi en rajouter ?

Je ne serai pas chien ni chienne avec toi
Je pisse dans ta bouche, debout, comme un humain

Ferme tes yeux pour cesser de rêver
A tous les actes que tu n'entreprendras jamais

Homme de pacotille, homme de peu de bien,
Homme de peu de valeur, homme aux mille biens, aux piètres sous comptés
Aux dérisoires dénombrements de petits pots de néant dans ta cuisine

De la brillance et du semblant de sincérité sur le devant de ta scène protégée
Du toc et du broc dans les coulisses de tes horreurs de merdeux
Du montrage de dents fêlées par la non opiniâtreté
Et l'inconstance inconsistante

Marche homme, petit homme, coupable du rien
Pingouin bancale sur une banquise qui te craquelle

POUM (non… poum) ! Tu es tombé !

Le temps d'un soufflé et tout disparaît

Le monde réel n'est pas fait pour toi
Une seule personne n'y croit plus, moi, moi, moi
Et cela me suffit, à moi, pour avancer
Sans la crainte de devoir un jour reculer

Allez ! Marche ! Debout !

Tu saignes, je le sais et je suce le jus qui s'écoule
Je t'ai sucé saleté, sans que tu ne t'en rendes compte
Jusqu'à ton trognon déjà empaillé

Bien fait !

Poison à recracher
A ne surtout pas distiller
Afin d'éviter la grande distribution
Ce liquide sirupeux qui t'a allaité et t'allaite encor'

Petit homme, grande erreur

Des bouseux de ton espèce me font grandir
Jour après jour, en grimpant sur le tas que vous amoncelez

Jusqu'à ma nuit

Jusqu'à ma folie

Jusqu'à ma liberté

Dont je n'ai crainte, moi, moi, moi

Nous ne nous ressemblons finalement pas

ALLEZ LOUYA la Pute !

                                                                                                                                        Plaiethore

 

Puisque je sais à présent que tu passes ton temps à rôder, non seulement chez moi, mais chez mes visiteurs, chez lesquels tu guettes d'éventuelles embrouilles, afin de te donner matières à preuves bidons pour falsifications…

Le soi-disant article que j'aurais posté chez toi en mode invité, et que tu viens de supprimer (comme à ton habitude, lorsque finalement tu te rends compte des tes bourdes), a été capturé.

Ce ramassis d'insultes pourra très aisément donner cas à un jugement en haut lieu.

Nous verrons donc si mon style y est un tantinet retrouvé, si son absence d'intelligence me caractérise et surtout si les basses attaques ciblées sur le physique pourraient me dénoncer.

Je mets quiconque au défi, de montrer une quelconque trace de grossièretés ou d'insanités de ma part sur l'ensemble de ce site, et ce depuis les quelques mois que j'y réside.

Maintenant, je n'attends plus que les derniers avis de l'administration, quant à la parution ou non de ce post déguisé ici même… et à mes réactions argumentées.

… Elles ne sont pas encore brisées. Elles tiennent bon.

Edit 14 h 29 :

Au fur et à mesure, la couillonneuse couillonnée efface les filets douteux successifs de ses bêtises : le mot "plaie" vient subitement de disparaître de son dernier article, celui là même qui précédait le mot "tort".

Tant de prévisible me fait hurler de rire (article initial également en boîte !). Appelez-moi Monsieur Irma.

EDIT 16 h 49 :

Cette guerre est finie. La coupable a eu la punition qu'elle méritait.

Je ne dis pas que je suis fier de moi, mais simplement satisfait.

Je vous souhaite un bon week-end à tous.

Bien à vous, Plaiethore.